El lugar del ser.

El lugar.

Distancia: de Luisa Sánchez Pérez.

El lugar del yo es un concepto abstracto ciertamente complejo. Somos lo que somos en un lugar, en un hogar, en un paisaje, en unas coordenadas concretas, y no en otras. Cierto que viajamos, nos movemos,  conocemos o intuimos otras realidades culturales u otros paisajes ajenos al lugar del yo. Pero en tales sitios uno no es…, simplemente está.

Lo que intento decir o comprender es la realidad histórica del destierro, del exilio, de la inmigración y la profunda, la aterradora soledad que implica. Cojo el coche, salgo de Madrid, tomo la autovía de Andalucía – la nacional 4 -, avanzo… paso por Aranjuez…me llaman

-          ¿por dónde vas?

-          Estoy en Aranjuez…

-          Ah, entonces te quedan...

-          Si, tres horas a Bailén…

-          Bien, llámame cuando llegues

-          Chao.

Y sigo, y atravieso la Mancha y llego a Andalucía. Los olivos se extienden hasta el horizonte en hiladas simétricas, violáceas ya en la tarde, eternas en mi alma. Es diciembre y el fruto inclina los arboles haciéndome un saludo de bienvenida. ¿ya has regresado… me dicen?. Sí, sí ya estoy aquí de nuevo: ya soy yo.

Y eso que he pasado solo dos días en Madrid. Me imagino el exilio de los intelectuales españoles en la pos Guerra. Treinta, cuarenta años de exilio sin ser, solo estando, y leo y releo sus escritos para intentar a cercarme a su yo desterrado y solo. Volver a morir… eso. Los he contemplado ya ancianos volver a morir,  morir desde el ser. Uno no se muere desde el estar. Si eso me ocurriera…, vagaría por el éter hasta encontrar una inmensidad plateada cuajada de aceituna pintona que me dé, una vez más, la bienvenida. Mientras, seguiré solo, absolutamente solo en un inestable estar.

Quien condena a un hombre a destierro…no sabe lo que hace.

Quién obliga a un hombre a emigrar y le ofrece un sueño en su futuro estar…no sabe lo que hace.

Quien lea esto y no lo entienda…es un insensato.